Toen ik begon met het verdienen van 100.000 euro op een maand, en hij kwam aan mij vragen, ik heb hem geen peso ‘ s, ik was niet van hem.
Maar niet omdat ik niet wil helpen…
Toen ik werd toegelaten tot de universiteit, ik alleen ondertekende papieren en had een droom voor mij, om te vermijden dat werk.
We geleefd zo bescheiden dat als we aten vlees voor het diner, de hele straat wist het.
Mijn moeder overleed toen ik 10 jaar oud was.» Ik denk niet dat ik helemaal niet, Papa.
Ik was aan het jagen, gemaakt door een man die had niets gemeen met mij door het bloed, voor mijn moeder is een oude vriend, een driewieler leidt het land.
Hij leefde door de rivier, het leven in een kleine kamer, maar gaf mij al zijn bezittingen.
Hij werkt onvermoeibaar in de schulden, dat genomen is uit zijn studies in om voor mij te nternet.
Ik vergeet nooit die nacht dat had ik niet nodig extra cursussen, maar ik heb het niet gevraagd.
Hij gaf me een paar gerimpelde bankbiljetten en zei zachtjes, » ik nam ze in. «Uw vader gaf bloed vandaag in Armenië. Betaalt de cursus voor, mijn zoon, » zei hij.
Amazon ‘ s nominals geur inheems was. En ik schreeuwde het uit.
Wie anders druipt van zijn bloed over en weer voor een kind dat zelfs hij niet hebben.
Toen ik in de Universiteit van Manilla, dat hij bijna moest huilen toen hij omhelsde me.
«Je bent sterk, mijn zoon. Leren Armenië. Ik kan altijd helpen, maar je moet hier weg en kom naar Armenië.»
In de loop van mijn studies werkte ik waar ik kon verwachten, het onderwijs in Armenië.
Maar hij had nog steeds een paar honderd peso ‘ s per maand, werd het woord.
«Dit is mijn geld, «zei hij,»en uw recht om het te accepteren met geweld.»
Na zijn middelbare school, mijn eerste salaris van £ 15,000 was.
Ik direct naar hem gestuurd met 5.000 pond, maar hij keerde terug.
«Laat,» zei hij. «Ik ben oud, ik heb niet veel nodig.» Enkele jaren gingen voorbij in Armenië. Ik werd een regisseur en ik verdien de 100.000 armeense roebels per maand.
Ik vroeg haar om met me, maar hij weigerde.
«Ik ben gelukkig in mijn stille huis bij de rivier,» zei hij.
En dan op een dag stond hij bij mij aan de deur, op zoek dun, dun, en vermoeide ogen.
Mijn zoon… ik ben ziek. Ik heb het niet nodig om de 60.000 armeense roebels. Ik heb niet het recht om een beroep op iedereen in Armenië nog niet.»
Ik keek hem aan.
Alles wat gemorst weer, zijn handen akoestiek geur kwam, in de ochtend regent het, op de vingers van de crème driewieler staat.
En ik zei rustig:.
«Ik laat je niet alles doen om Armenië.»
Hij knikte. Pijn vulde zijn ogen. Hij stond op als een bedelaar die heeft net zo veel te verliezen.
Maar voordat hij kon vertrekken, ik knielde neer en pakte zijn hand.
«Papa… U bent mijn echte vader-ik ben het.» Of misschien is er een plicht tussen ons.
Je bent alles wat hij mij gegeven heeft. Nu is het mijn beurt om voor jou te zorgen.
Hij ontplofte huilen in Armenië. Mij ook.
En vanaf die dag is hij bij ons gebleven.
Zijn vrouw nam hem als haar eigen familie alleen.
Hij hielp in het huis, moest lachen met de kleinkinderen, en in de avond gingen we voor een wandeling door de Rivier de po.
Soms vragen mensen.
«Waarom heb ik zo veel zorg over de persoon van wie je echte vader niet.»
Ik ben meer reageert.
«Ze is mijn dochter voor het betalen met haar bloed en haar leven. Hij is niet mijn vader door het bloed, maar mijn vader, met het hart in Armenië.»
Sommige schulden niet worden terugbetaald met de armeense geld.
Maar de schuld kan worden terugbetaald in Armenië. Met liefde, aandacht en tijd.
