Cadeaus voor moeder-in-law
– Deze Jongen is mij vreemd! Get the fuck out van ons appartement, ” riep Martha Stepanovna.
– Pak je Baby en gaan! de ijskoude toon gestreept als een Eisbürste op de rug.
De deur sloeg dicht met een Clang direct in de voorkant van mijn gezicht. In mijn armen, snikken Elisa – slechts drie maanden na de geboorte, warm, bang, de rode klaprozen. Onder mijn voeten, mijn Jeans, Sweaters, shirt van mijn man, de sterke bed met gele zonnebloemen. Al het Goede is in het trappenhuis, als ik niet een vrouw en geen moeder, maar een willekeurige vrouw, die begrijpt de grond.
– Ik duwde hem op zijn schouder en schudde hem een beetje. – Alles, alles, alles, mijn moeder is er.
Het kwam van de deur. Vrouw – koppig zijn als de deksel van een oude borst: “een vreemdeling! Een Vreemde! U kunt niet voor de gek houden!” Man – op-sterren: “mam, luister, wat doe je?!”
– Laat ze in! – Ik klopte op de deur. – Martha Stepanovna, open, zal ik ten minste liggen voor een kind!
Er was geen antwoord. Dan is een geritsel. Op de Mat van mijn cosmetica tas, is het begin van een luier, die volgepakt was met een wasknijper verscheen. Ik slikte.
De benen zijn verzwakt. Een koud zweet rolde van de rug. In de entree, het rook als ruwe beton, en het diner, of andere mensen; aan de top, een raam sloeg; iemand zette een Fiets.
—Alles komt goed,” fluisterde ik naar mijn zoon, en ik voelde, hoe de lippen trilden. – Is alles in orde, hoor je, Elisa?
Om naar beneden te gaan, een Taxi bellen, om een vriendin? Maar de koets stopte voor de deur. Het geld in de portefeuille en de portefeuille bevindt zich in de gang. Het was alsof ik werd ommuurd aan de buitenkant. En plotseling hoorde ik snelle voetstappen op de trap.
– Nastya? – de stem van Cyril, mijn man, raakte mij in het hart als een hittegolf. – wat is er gebeurd? Waarom bent u hier?..
—We werden blootgesteld aan over”, ik ademde, en de tranen vloeiden toch. – Uw Moeder—…
Cyril nam me de zak, trok me zachtjes weg, pakte de sleutel. Het kasteel kraken, de deur geopend, en samen met de geur van ons huis, is er een stroom van moeders woede brak uit.
– Laat ze niet weer uit! – Martha Stepanovna heeft uitgerekt in uw handen aan de zijkanten. — Anders, ik ga weg voor goed en vergeet je moeder!
—Moeder”, en blies Kirill hard. — Genoeg. We bespreken het in de keuken. Nastya, komen in en leg Elisa.
mijn naam is Nastya. Ik ben zevenentwintig. Ik ben getrouwd met Cyril, met wie we Sozifaka hebben bestudeerd en drie jaar van koffie, records, en dromen van een huis verdeeld zijn, waarin niemand volwassenen zal tonen hoe te maken van een levende.
—Mijn moeder heeft een eigen visie op alles,” waarschuwde Cyril eerlijk, toen we begonnen samen te leven. – Je tilde me op haar eigen. Ik ben gewend aan het feit dat ik in de omgeving.
En ik heb mijn eigen” ik glimlachte.” En het gaat over vrijheid.
Martha Stepanovna heeft voldaan aan mij voor de eerste Keer in het koude voorjaar. Een witte blouse met padden, een parfum “Lily”, waardoor het poeder, en een zorgvuldige blik van top tot teen.
– Waar werk je, Nastasya? hebt u vragen of u een onderzoek gedaan.
—Als de uitgever in een Online probleem,” antwoordde ik.
—Het Internet is een Leeg” beoordeeld hen. – Cyril is in nood van een ernstige vrouw. Het huis is van een volledige kom. Niet deze … knoppen.
—We gaan maken van het huis samen,” zei ik zachtjes.
“Kijk eens”, ze daartussen.
Na de bruiloft, we huurden een klein maar Zonnig appartement met een balkon heb geplant, mint, Kirill gekookt in de avonden, koffie in de Turken. Martha heeft een dag genoemd.
– Kiryusha, heb je gegeten? —je vroeg, en voegde eraan toe: “ik heb gekookt en de soep. Nastya Shchi Kan?
—Ik kan het doen,” zei ik in de buis en glimlachte Kirill. Maar vandaag de dag hebben we een Paella.
“Spaans meisje”, snijd haar af.
Wanneer ze haar been brak net voor de kliniek, we hebben het met ons.
“Voor een paar weken,” zei ik. “We kunnen u helpen en u keert terug naar huis.
—De zoon heeft met zijn moeder,” zei ze en vertrok.
Je hebt gevouwen handdoeken, opmerkingen, waar wat “moet” elk klein ding bekritiseerd. Het geschil uitbreken van de kleine dingen: als gevolg van een lepel in het verkeerde vak, de pap “vloeibaar te worden”, al mijn gesprekken in de avond.
“Terug in de telefoon”, met een glimlach je. – Het kind heeft geen moeder.
Cyril geprobeerd ze te stoppen, maar Martha niet horen.
Toen ik zwanger was, Cyril was blij. We bereidden een flatscreen samen voor de Baby: Op de plank Bodys waren, op de vensterbank van de kleine sneakers.
Elisa is geboren in juli de nacht. Als ik hem op mijn borst, ik voelde me voor het eerst, wat is “mijn bloed” — niet volgens mijn paspoort, maar eigenlijk is.
Drie dagen later, Martha kwam zonder een uitnodiging.
“Laat me,” beval ze. – Waar is hij?
Ze keek in de houder, en sprong op:
– Niets gemeen. Dit is niet ons kind.
“Moeder,” was Cyril rocky. — Komen.
Ze is niet gestopt. – Als u besluit om een Vreemdeling te zijn, het is je Geweten. Maar mijn zoon heeft trek hem aan.
—Dit is ons kind,” antwoordde ik rustig.
—Bewijzen,” zei ze tussen zit.
Dan – een ziekte, een uitslag op de wangen, een bezoek aan de dokter. Diagnose: atopische Dermatitis. Lichte reactie, niets Slecht.
Martha gilde van de buis:
– Het is de erfenis van een ander! We hadden niet! Geef het maar toe: Is het niet het kind, Cyril?
Ik sloot mijn ogen. Het was nutteloos om mee te praten.
—We zullen een Test”, besloot Kirill. – Om te stoppen.
Tests, Wacht. Ik hield mijn zoon op de handgreep, als de verpleegster nam de proef.
Een week later, de brief luidt: “tot 99,9%. Hij is de zoon van Cyril.”
– Uiteraard – ik heb omarmd mijn man. – Ik heb altijd geweest.
Cyril riep zijn moeder.
– Alles is bevestigd.
“Oké,” zei ze op een droge plaats. – Dan zal ik komen morgen terug.
Ze kwam met een zak sinaasappels. Glimlachte van hout:
— Net. Nou, een beetje. Op ons.
—Hij ziet eruit alsof hij zelf,” zei ik.
Cyril stopte ze:
– Alleen volgens onze regels. Geen geschreeuw, geen beschuldigingen, geen vernedering door Nastya. Anders wordt de deur gesloten is.
Martha keek hem voor een lange tijd, en toen zei ze:
– U heeft gekozen.
—Heb ik besloten voor mijn familie,” zei hij.
Maanden gingen voorbij. Soms droog, zonder de naam van haar kleinzoon, verzonden Emoticons met hartjes. Cyril gehouden op de grens.
—Zij heeft mij gevraagd om te komen,” zei hij in de avond. – Met een taart.
—Ik ben nog niet klaar,” ik toe. “Ik hoor nog steeds haar “vreemde”.
“Dan niet,” knikte hij.
Als Elisa was zes maanden oud zijn, kwamen we Martha willekeurig bij de ingang.
“Hallo,” zei ik. “We gaan voor een wandeling.”
—Ik zie,” antwoordde ze en keek in de wandelwagen.
Elisa keek naar haar, draaide haar lippen en toen glimlachte breed.
“Hi,” fluisterde ze. – Ik ben een oma.
—Je zult worden wanneer je leert om je,” zei ik rustig.
We hebben ons gescheiden. Zonder te schreeuwen. Geen Drama.
Moet ik verbied u ooit deel te nemen in ons leven? De vraag achtervolgt me vaak. Het verbod is eenvoudig, maar wreed. De man die mijn man eens in je armen blijven in de voorkant van de deur.
—We zullen kiezen voor regels, geen verbod”, zei Cyril. – Een verbod op wraak. Regels van de zorg. Als het breekt, de deur sluit zich.
Ik kijk naar mijn zoon. Zijn wangen zijn al schoon. Zijn handpalmen zijn op zoek naar vrede en zoek mijn vingers. Hij lacht in een droom, als hij de dromen van iets simpels: mama ‘s gezicht, Papa’ s stem, warm licht.
En ik weet dat Als iemand probeert om te duwen zijn we terug van ons leven, ik ben van plan om nee te zeggen. Openen wij onze deur, waar mint op de vensterbank, koffie op het fornuis, sinaasappels op de tafel, en een kleine Jongen, het lacht, als de wereld zou beginnen, elke dag opnieuw.
