Toen ik klein was, was ik altijd schamen voor mijn vader ‘ s werk. Terwijl mijn vrienden opschepte over hun ouders-artsen en ondernemers-mijn vader werkte als monteur. Hij bracht zijn dagen door in een vuile werkplaats, reparatie van motorfietsen, en zijn handen waren altijd gesmeerd, zijn kleren waren versleten.
Toen hij aankwam op zijn oude motor, het dragen van een lederen vest onder de olie vlekken, ik had het gevoel dat de grond was wijkende van onder mijn voeten. Het was niet het beeld van mijn vader die ik had voorgesteld.
Hij was niet zoals de ouders van mijn collega ‘ s, en ik heb vaak geprobeerd om afstand nemen van hem. Op school, ik het niet noemen hem “Papa” maar “Frank” omdat ik dacht dat het zou verminderen de spanning. Ik kon me niet eens voorstellen hoe hij eruit zag in de ogen van anderen. Ik realiseerde me niet hoeveel ik aan het verliezen was.
Mijn meest pijnlijke herinneringen was de dag van mijn diploma-uitreiking. Alle ouders kwamen in pak, glimlachend, vol van trots voor hun kinderen.
En mijn vader kwam in zijn beste jeans en shirt, met een geschoren gezicht en vaag tatoeages. Wanneer hij stak zijn handen naar me toe na de ceremonie, stapte ik terug en gaf hem een koude hand in de plaats.
Op het moment, ik dacht dat het was de beste manier om zich te ontdoen van zijn wereld. Ik realiseerde me niet hoeveel hij bedoeld is voor anderen.
Een maand later, kreeg ik verschrikkelijk nieuws. Hij stierf aan een ziekte. En dat wist ik niet. Toen ik opgehangen, maar ik voelde geen pijn-slechts leegte. Het was alsof er geen leed of verdriet. Ik heb niets-en dat was wat bang van mij het meest.
Ik ging naar huis voor de begrafenis, en het was een keerpunt. Ik verwacht alleen een paar bekende gezichten, een paar oude vrienden met wie hij in contact bleef.
Maar toen ik aankwam, de parkeerplaats in de voorkant van de kerk was gevuld met motorfietsen-honderden motorrijders uit alle delen van het land waren het wachten in de rij, al draagt een zwarte lederen vest met oranje linten.
“Het was zijn kleur,” de vrouw verklaarde toen ze zag dat mijn ogen op de linten. “Hij altijd droeg een oranje bandana. Hij zei dat het gemakkelijker gemaakt voor God om hem op de weg.”
Dat wist ik niet. Er was veel wist ik niet.
De kerk vertelde verhalen over hoe hij heeft de kinderen geholpen, hoe hij organiseerde de levering van geneesmiddelen tijdens sneeuwstormen, hoe hij nooit doorgegeven door mensen in nood met onverschilligheid. Hij was als een broer voor velen.
Het zien van mijn vader als een held was zo vreemd dat ik vond het moeilijk om te geloven.
Na de dienst, een advocaat kwam naar me toe. “Uw vader vroeg me om dit te geven aan u als er iets gebeurd met hem” zei ze en gaf me een oude leren tas.
Terug in mijn kamer, ik opende mijn tas. Binnen, ik vond het een bestand van documenten verpakt in een oranje bandana, een klein vakje, en een envelop met mijn naam geschreven in zijn handschrift. Ik opende de e-mail eerst.
Het zei:
“Lieve Emma, ik ben niet erg goed in mooie woorden, dus ik hou het kort. Ik weet dat u zich schaamden van mijn werk als monteur. En ik begrijp dat je slim bent, hoeft u dit niet te doen, en dat is een goede zaak. Maar onthoud één ding: een persoon is niet beoordeeld door de naam op het visitekaartje, maar door hoeveel mensen hij kan helpen.
Alles in deze tas bij je hoort. Doen wat je wilt. Als je vindt dat het niet nodig is, neem ik de fiets aan het einde van de stad en geef het aan de eerste renner die hulp nodig heeft. Maar beloof me één ding: geef het nooit op wie je bent en waar je vandaan komt.
Ik hou meer van jou dan chrome houdt van de zon. Je vader””
Toen ik die brief las, mijn handen trilden. Binnen waren de documenten-bonnen, kwitanties, records. Ik zag hoe hij geld uitgegeven aan goede doelen, hoe hij ondersteund anderen. Het totale bedrag dat hij aan een goed doel geschonken meer dan 15 jaar meer dan $ 180,000 – dat is echt veel voor een monteur.
Ik opende een kleine houten doos. Binnen was een sleutelhanger met twee sleutels en een opmerking: “voor de dochter, die nooit hebben geleerd om auto te rijden.”En hieronder is een document waaruit blijkt dat zijn fiets nu bij mij hoort.
In de ochtend ging ik naar de workshop en vond Samira, mijn vader ‘ s handlanger, op mij te wachten. Ze vertelde me dat mijn vader begon een beurs voor studenten en noemde het “oranje lint” na zijn halsdoek. En dat kan ik nu deelnemen aan de selectie van fellows.
Een paar maanden later, op zijn 59e verjaardag. Ik was al op de fiets, het dragen van een oranje bandana en het dragen van een vlag. Ik was klaar om verder te gaan met zijn werk.
Dat is hoe ik geleerd dat echte succes ligt niet in uw beroep, maar in hoe je een verschil maken in het leven van andere mensen. En uiteindelijk realiseerde ik me wat een geweldige man mijn vader was.
