Ik kon niet slapen voor een lange tijd na die nacht.
Ik lag naast Obinna, luisteren naar het ritme van zijn ademhaling rustig, zelfs, alsof er niets gebeurd was.Ik hoorde nog de gefluisterde woorden in mijn hoofd.
Dat hij mij zag.Wat hij wist.En dat hij nog steeds verbleef.In de ochtend werd hij wakker eerder.
Uit de keuken kwam de geur van vers gemalen koffie en het zachte geluid van zijn zang.Toen ik binnenkwam, hij glimlachte naar mij zo natuurlijk als de wereld niet op zijn kop gezet.
Maar het was anders voor mij.
«Sinds wanneer heb je.».. precies… kan je het zien? Ik vroeg, voelde mijn stem trillen.»Het is drie maanden,» zei hij rustig, als praten over het weer. «Niet precies. Het beeld is wazig, als door een mist. Soms zie ik alleen maar kleuren, soms contouren.
«Dat is … heb zie je mij bij de rivier?» Vroeg ik zachtjes.Hij knikte.- Zo. Ik herinner me de zon naar beneden gaat. Uw schaduw dansten op het water. En toen dacht ik dat zelfs een schaduw mooi kan zijn.Ik wist niet of hij moest lachen of huilen.Ik ben bang dat van het moment dat al mijn leven,
in dat iemand daadwerkelijk zal mij zien.En dat deed hij. En hij wilde niet weglopen.Een paar dagen later, hij verrast me weer.»Ik wil bij het tekenen van het portret,’ zei hij op een middag.
«Bent u gek?» Ik lachte nerveus. «Mijn portret?»»Wees niet bang.
Het zal niet over de littekens. Het zal over u.Ik probeerde te weigeren. Maar Obinna was zo koppig als altijd.En ik het eindelijk eens.Elke dag, als de zon scheen door het raam, ik zou het zitten in een stoel en hij zou staren me in stilte, penseel in de hand.
Ik kon niet in het bezit zijn blik op het eerste.Elke aanraking van zijn blik leek te snijden door middel van een oude pijn.Maar er is iets veranderd in de tijd.Zijn ogen gehouden geen medelijden, alleen de tederheid. Degene die niet ziek worden alleen behandeld.Een week later, het portret klaar was.
Hij vertelde me om te gaan zitten en bedekt met een doek met een wit laken.Mijn hart bonkte als een gek.Toen pakte hij het materiaal, oniemiłam.Maar er waren geen littekens op het schilderij.Noch was er een perfecte, fictieve vrouw uit de catalogus.Het was mij — met mijn ogen dicht, alsof ik te luisteren naar muziek die niemand anders kan horen
De schaduw van een glimlach zweefde op mijn lippen, en de verspreiding van het licht om mij heen.Niet van buiten. Van de binnenkant.De tranen begonnen te stromen vanzelf.»Dat ben ik niet,» fluisterde ik.»Precies,» zei hij. «Dat is hoe ik je zie. Ik wil nog steeds je om jezelf te zien.
Die dag, voor de eerste keer in jaren, ik onbevreesd in de spiegel keek.En het lijkt misschien triviaal, maar ik zag iets nieuws.Niet de littekens meisje.Niet een slachtoffer van het lot.
De vrouw die het overleefden.Maanden gingen voorbij.Obinna weer zijn ogen, terug naar de muziek.
Hij speelde concerten weer, leerde de kinderen.Ik hielp hem met zijn lessen, zijn muziek, om, en maakte hem thee.Soms hoorde ik gefluister achter ons: «Het is het meisje met de brandwonden.»Maar het deed geen pijn meer. Omdat ik wist wie ik was.
Op een avond, als hij kwam terug van een optreden door zijn leerlingen, hij pakte mijn hand.»Weet je,» zei hij, » ik denk dat het zien van een geschenk. Omdat blindheid een straf.
Hij wachtte even.»Nu weet ik dat zowel zijn slechts hulpmiddelen. Want wat echt van belang is, is hier. Hij legde zijn hand op zijn hart.
Ik lachte door mijn tranen heen.»Ik dacht dat de liefde zou laten me door.» Dat niemand het zou willen om mijn wereld.»Wat denk je nu?» — vroeg hij.»Dat de liefde mij gevonden toen ik stopte met zoeken.»Een jaar na de bruiloft, we hadden een klein feestje bij onze muziekschool.
Obinna speelde een nieuw nummer dat hij schreef voor mij.»De kinderen waren aan het spelen, en ik stond naast hem, te luisteren naar een nummer dat leek vertel ons hele verhaal.Op een gegeven moment ging hij naar de microfoon.»Dit nummer is voor de vrouw die mij geleerd heeft dat het zien niet zien.
Het publiek stond op. Applaus vulde de zaal.En ik voelde de tranen over mijn wangen tranen van puur geluk.Die nacht, in ons kleine appartement, wij zaten bij het raam, net zoals we hadden toen hij mijn portret had geschilderd.
De lichten van de stad schitterde achter het glas.Hij keek me aan, zijn ogen schijnt, bijna helemaal gezond.»Weet u,» zei hij zachtjes, » toen ik voor het eerst raakte je, ik dacht dat ik het nooit zie je gezicht weer mee.»En nu?» Fluisterde ik.»Ik zie alles nu. En ik wil niet om iets te veranderen.
Ik viel in slaap spokojna.Bo voor het eerst sinds het ongeluk, was ik niet bang voor morgen.Soms vragen mensen me hoe het is om te leven met littekens.Ik zeg altijd hetzelfde:»littekens zijn niet iets dragen we op onszelf. Dit is wat we met ons meedragen. Ze herinneren ons eraan dat we het overleefd.
En wanneer iemand kijkt me vandaag,ik kijk niet weg.Ik verberg je niet achter mijn haar, achter sjaals, ciszą.Bo ik weet dat ze van me houdt.Ondanks mijn verwondingen.Maar met hen.En misschien is dat waarom-voor het eerst in lange tijd-ik zie de wereld.Als Obinna mij zag.Niet met je ogen.Maar met mijn hart.
