Alle zondagen waren dezelfde.
De oude man kwam om het park met een witte sjaal op zijn schouders en een verse rode roos in zijn hand. Hij altijd zat op dezelfde bank, niet te praten met iedereen.
Mensen begon te merken, hem beginnen te speculeren. Sommigen dachten dat hij was vergeetachtig en te wachten op iemand die nooit meer zou terugkomen. Anderen zeggen dat hij gewoon eenzaam. Maar één ding was zeker: hij miste nooit een zondag.
Op een dag kwam er een meisje naar hem toe, die haar ouders ‘ handen, en vroeg:
«Opa, wie wacht je nog op?
De oude man glimlachte, en zijn ogen fonkelden voor een moment, warm en pijnlijk tegelijk.
«Ik ben niet wachten.» Ik ben hier om u te bedanken.
«Aan wie?»
«Mijn vrouw.» Ze is al weg voor zeven jaar, maar elke zondag, op hetzelfde moment, we zitten hier samen. Ze hield van deze plek-het was haar favoriete rose garden. Ik kom om haar te vertellen hoe mijn week ging. Dat ik niet alleen ben, dat de kinderen zijn fijn, dat mijn kleindochter naar school gaat. En elke keer als ik hier zit, ik heb het gevoel alsof ze vlak naast me.
Het meisje was even stil, toen ging naast hem zitten.
«Kan ik bij u komen zitten voor een moment, als je het niet erg?»
De oude man glimlachte. Het was pas daarna dat men kon zien dat zijn ogen waren nat.
De bank, die ooit voor twee mensen, is uitgegroeid tot de warmste en meest waardevolle punt van de avond.
Vanaf die dag, hij kwam nooit alleen.
«Als het je beroerd, delen … laat de ene mis je weten.»
