De Dochter-in-law is Overleden in het Kraambed — Acht Mannen Waren niet in staat op te heffen van de Kist, en Toen de Moeder-in-wet Eiste om het te Openen…
Het geluid treurige trompet op de begrafenis echode door de smalle straatjes, die zich vermengen met de zachte regen op een dak verroeste plaat. In het midden van de binnenplaats, een kist goud geschilderd zat op twee houten bankjes. Rouwenden de plaats was vol, allemaal met de kop laag, huilen — de zoete en liefhebbende dochter in de wet die overleed tijdens de bevalling.
Isela was pas 25 jaar oud. Sinds hij getrouwd is met de Ramírez familie was altijd toegewijd, zorgzaam voor haar in-wetten, als waren zij met hun eigen ouders. Zijn moeder-in-law, Doña Carmen Ramirez Ik gebruikte om te zeggen met trots: «Een huis met een dochter-in-law als Isela is een huis gezegend.» Maar iets meer dan een jaar na het huwelijk, kwam de tragedie.
Die noodlottige nacht, Isela hij kronkelde van de pijn, klemde haar gezwollen buik, huilen, wanhopig. Wanneer naar het ziekenhuis gebracht, het was al te laat. De baby nooit bereikt om zijn eerste kreet. En Isela… nooit weer open uw ogen.
Het gezin was er kapot van. Carmen ingestort in pijn, schreeuwen zonder comfort. Je man, Don Rogelio hij bleef roerloos voor zich uit te staren naar de foto van Isela geplaatst op de kist. In de afbeelding Isela glimlachte stralend, met ogen vol leven.
Toen de tijd kwam om te verplaatsen van de kist, acht sterke jeugd kwam om het te laden voor de auto van de uitvaart. Maar er was iets niet in orde is.
Ondanks zijn kracht, de kist werd niet in beweging. Ze worstelde, gromde, gespannen spieren, maar de kist leek te worden verankerd aan de grond, alsof er iets onzichtbaar hem vast te houden. Een oude vrouw onder de aanwezigen, fluisterde hij:
«Hij is nog steeds de moeite waard… niet klaar om te vertrekken.»
De priester die de leiding had sprak in een lage stem:
«Open de kist. Ze heeft nog iets te zeggen.»
Met bevende handen, de familie trok zich terug van de verzekering. Door het optillen van het deksel, en hij hoorde kreten van de menigte. Het gezicht van Isela, hoewel serene, nog steeds scheen zich met tranen. Zijn ogen waren nog steeds gesloten, maar de tabbladen vochtige sprak van pijn… zelfs na de dood.
Carmen gilde en viel aan de kant van de kist, waarbij de koude hand van zijn dochter-in-law.
«Isela… mijn dochter… niet huilen niet meer… Als er iets was niet meer te zeggen, laat het me weten… Vergeef ons, mijn meisje…»
De stilte nam de werf. Plotseling, een snik verstikt, brak de lucht.
Ze keken allemaal naar Luisde man van Isela. Hij knielde, met haar gezicht bedekt in handen, huilen inconsolably.
Carmen draaide zich om, bang, haar trillende stem:
«Louis… wat gebeurt er? Heb je het gehoord?»
Luis tilde zijn gezicht nat van de tranen en de regen. Zijn stem was nauwelijks een fluistering gebroken:
«Het was mijn fout… ik… ik deed het lijden…»
Op de binnenplaats staan de adem. De regen is toegenomen, maar niemand bewoog. Luis keek naar zijn gezicht, badend in tranen van zijn vrouw en fluisterde, verscheurd:
«Die nacht… ze leerde dat er een andere vrouw. Niet huilen, niet besproken. Alleen ze zat te huilen… klemde haar buik, de hele nacht. Ik heb gezworen, dat zou het einde… dat betekent niet dat alles… Maar ik was al zo druk. Die nacht ging… ik nam haar mee naar Het ziekenhuis, maar… het was te laat…»
«Het spijt me… Isela… het spijt me zo…»
De kreten brak uit onder het publiek. Carmen huiverde bij de lezing:
«Dochter… waarom had je veel last…? Vergeef ons voor u niet beschermen…»
Luis leunde over de kist, het grijpen van de kracht van de rand van het bos, met het hele lichaam beven:
«Isela… ik weet dat ik niet… Odíame als dat nodig is. Vervloek mij. Maar dan… vergeef me… Laat mij u van uw rust…»
Plotseling, de kist was iets verplaatst, een lichte tremor. De priester knikte met plechtigheid:
«Ze los is gekomen.»
De laders kwamen weer terug. Deze tijd, alsof er een gewicht onzichtbaar was gegaan, ze tilde de kist, zonder inspanning. De trompetten begrafenis ging weer, zijn schreeuw door de regen als ik begon de stoet.
Luis bleef geknield op de stoep koud en nat met haar tranen vermengd met de regen. In zijn borst, de echo ‘ s van zijn bekering klonk door zonder einde. Geen vergeving, geen scheuren ongedaan kon maken wat wordt gedaan.
En voor de rest van je leven, in elke droom, elke moment van stilte, het beeld van Isela—met de droevige ogen—de hem achtervolgen en hem eraan te herinneren dat een aantal wondjes niet genezen met een simpel «sorry».
